La Femme Dont Tout le Monde Se Moquait Portait un Nom Que Personne au Texas N’Osait Prononcer
« Ici, ce n’est pas un club pour retraités », lança Mason Reed d’une voix assez forte pour être entendu dans toute l’arène.
Les rires éclatèrent immédiatement.
À la table d’inscription du Championnat National de Tir du Texas, Evelyn Hale se tenait droite et sereine, une vieille mallette de carabine usée à la main. L’objet semblait provenir d’une autre époque.
Pendant que les concurrents et les spectateurs se moquaient d’elle, elle tendit simplement sa fiche d’inscription.
— Vous êtes Evelyn Hale ? demanda le bénévole.
— Oui.
Mason Reed, favori incontesté du tournoi, afficha un sourire narquois. À trente-et-un ans, célèbre, sponsorisé et considéré comme le futur vainqueur, il incarnait parfaitement l’image du champion.
Evelyn, avec sa veste verte délavée et son pantalon tactique sans éclat, n’avait rien d’une prétendante au titre national.
— Je suis venue pour concourir, dit-elle calmement.
Au même moment, l’écran géant afficha son nom :
EVELYN HALE — QUALIFIÉE DU TEXAS
Personne ne sembla le reconnaître.
L’arbitre Daniel Ward, un homme aux cheveux argentés, examina pourtant sa pièce d’identité un peu plus longtemps que nécessaire. Quelque chose chez cette femme lui paraissait étrangement familier, sans qu’il puisse expliquer pourquoi.
Affectée au poste de tir numéro neuf, Evelyn prit sa vieille mallette et se dirigea vers sa place.
Mason lança une dernière pique :
— Essaie de ne pas te ridiculiser.
— Je ferai de mon mieux, répondit-elle.
Dix minutes plus tard, la compétition commença.
L’arène de Dallas était pleine à craquer. Les tribunes accueillaient des milliers de spectateurs. Les sponsors occupaient les loges privées. D’anciens champions assistaient à l’événement aux côtés des équipes de télévision.
Autour de Mason se pressaient assistants, représentants de marques et admirateurs.
Evelyn, elle, était seule.
Lorsqu’elle ouvrit son ancienne mallette, quelques tireurs éclatèrent encore de rire.
À l’intérieur se trouvait une simple carabine de compétition.
Aucune décoration.
Aucune personnalisation.
Aucun logo prestigieux.
Seulement une arme parfaitement entretenue.
La première manche débuta.
Mason réalisa un score parfait.
Evelyn aussi.
Le tableau lumineux s’alluma :
MASON REED — 100
EVELYN HALE — 100
La plupart des gens parlèrent de chance.
La deuxième manche exigeait rapidité et précision.
Mason resta impressionnant.
Mais Evelyn semblait encore plus fluide.
Chaque mouvement paraissait naturel.
Sans effort.
Lorsque les nouveaux résultats apparurent, le silence commença à gagner l’arène.
MASON REED — 198
EVELYN HALE — 200
Cette fois, tout le monde regardait.
Pendant la pause, Mason tenta d’en savoir davantage.
— Armée ?
— Non.
— Équipe universitaire ?
— Non.
— Ligue privée ?
— Non.
— Alors tu es sortie de nulle part ?
— On peut dire ça.
Mason ricana.
— Les contes de fées finissent toujours à minuit.
Evelyn soutint son regard.
— Dans ce cas, tu ferais mieux de tirer avant que l’horloge ne s’arrête.
Pour la première fois, Mason sembla contrarié.
Les manches suivantes s’enchaînèrent.
Les concurrents cédaient sous la pression.
Pas Evelyn.
Elle restait calme.
Silencieuse.
Implacablement précise.
Les rires avaient disparu.
Les caméras la suivaient désormais partout.
Les commentateurs répétaient son nom.
Et cela agaçait Mason plus que tout.
Avant la demi-finale, les officiels exigèrent une nouvelle inspection du matériel.
Daniel Ward vérifia personnellement sa carabine.
Tout était conforme.
Tout était impeccable.
Pourtant, quelque chose continuait à le troubler.
L’arme.
Sa posture.
Sa manière de tirer.
Une impression persistante qu’il avait déjà vu cela autrefois.
La demi-finale resserra encore la compétition.
Les scores montaient.
La tension aussi.
À l’approche de la dernière série, Mason avait repris une légère avance.
MASON REED — 494
Pour passer devant, Evelyn devait réaliser une performance parfaite.
La foule scandait le nom de Mason.
Elle n’y prêta aucune attention.
Dix cibles.
Quatre secondes.
Le signal retentit.
Les dix cibles tombèrent.
Le tableau se mit à jour :
EVELYN HALE — 495
L’arène explosa.
Tous deux se qualifièrent pour la finale.
Puis arriva l’épreuve ultime.
DIX-HUIT CIBLES MOBILES.
SEPT SECONDES.
Le record national était de seize.
Même Mason ne l’avait égalé qu’à l’entraînement.
Souriant avec assurance, il tira le premier.
Lorsque le buzzer final retentit, il avait accompli exactement ce que tout le monde attendait.
16 impacts.
Record national égalé.
La foule entra en délire.
— Bonne chance, dit Mason à Evelyn.
Elle se contenta d’avancer jusqu’à la ligne de tir.
L’arène entière retint son souffle.
Le compte à rebours apparut.
Trois.
Deux.
Un.
Signal.
Evelyn bougea.
Dans ses mains, la carabine semblait vivante.
Les détonations s’enchaînèrent avec une cadence presque irréelle.
Les cibles tombaient si vite que les spectateurs ne parvenaient plus à les compter.
Puis le dernier signal retentit.
Personne ne bougea.
Le tableau calcula les résultats.
Des voyants verts apparurent.
Dix-sept.
Puis dix-huit.
EVELYN HALE — 18/18
L’arène explosa de nouveau.
Les officiels vérifièrent chaque capteur.
Chaque ralenti.
Chaque donnée.
Le résultat fut confirmé.
L’histoire venait d’être écrite.
Mason fixait le tableau, incrédule.
— Personne ne réussit dix-huit sur dix-huit.
Evelyn esquissa un léger sourire.
— Apparemment, quelqu’un y arrive.
Lorsque les officiels la proclamèrent officiellement championne, elle s’approcha de la table de validation.
Daniel lui tendit la feuille de résultats.
Au moment où elle signa, quelque chose attira son attention.
Un deuxième nom de famille.
Petit.
Presque dissimulé.
Le stylo glissa de ses doigts.
Son visage pâlit.
— Je n’ai pas vu ce nom depuis vingt-cinq ans…, murmura-t-il.
Autour de lui, le silence tomba.
— Il y avait une légende, reprit-il. Le plus grand tireur que j’aie jamais vu.
Il regarda Evelyn droit dans les yeux.
— Puis il a disparu.
Les caméras se rapprochèrent.
— Qui êtes-vous ?
Pour la première fois de la journée, une émotion traversa le visage d’Evelyn.
— Je suis la dernière personne à porter ce nom.
Une vague de compréhension parcourut l’arène.
Ils s’étaient moqués d’une femme liée à une légende oubliée.
Ils venaient de la voir battre un record associé à l’héritage de cette famille.
Daniel recula avec respect.
— C’était mon héros, dit-il doucement.
Evelyn referma sa vieille mallette.
— Le mien aussi.
Alors que toute l’arène se levait pour l’applaudir, elle se dirigea vers le tunnel de sortie, sa vieille mallette à la main, tandis que derrière elle résonnait enfin l’écho d’un nom que l’on avait cessé de prononcer depuis trop longtemps.
