Une fillette des rues lui demanda de l’argent ; le millionnaire s’effondra en voyant ce qu’il tenait entre ses mains.
PARTIE 1
« Monsieur, je ne veux pas vous déranger, mais si vous ne m’achetez pas la poupée, mon petit frère va mourir cette nuit.»
Une voix tremblante perça le grondement de la tempête qui faisait rage à Polanco. Mateo Garza, l’impitoyable directeur de Garza Inversiones, s’arrêta brusquement devant son 4×4 blindé.
Il était épuisé, vidé, las de ces dîners d’affaires impersonnels. Six mois s’étaient écoulés depuis la mort d’Elena, son ex-femme et le seul amour de sa vie, emportée par une maladie auto-immune.
Ils s’étaient séparés dix ans plus tôt à cause de son ambition démesurée, mais alors qu’ils commençaient à se pardonner et à envisager de se remettre ensemble, la mort l’a emportée.
Mateo baissa les yeux, agacé par la pluie. Devant lui, sous l’auvent d’un restaurant chic, une fillette d’environ neuf ans frissonnait.
Elle portait une veste en jean trempée et des baskets déchirées. Mais ce n’était pas son apparence négligée qui fit chavirer le cœur du millionnaire, mais ce que la petite fille serrait contre sa poitrine pour la protéger de l’eau.
Une poupée de chiffon faite main, avec des yeux en boutons dépareillés et des cheveux en laine. Mateo sentit le souffle lui manquer.
C’était « Lupita ». La même poupée, avec la même couture en biais sur son bras gauche, celle qu’il avait offerte à Elena à l’université, quand ils n’avaient pas un sou.
« Où as-tu trouvé ça ? » demanda Mateo d’une voix rauque, la main tremblante, serrant son poignet. La fillette recula d’un pas, effrayée par sa brutalité.
« Maman, Elena l’a faite », murmura-t-elle en se serrant contre elle-même. « Elle disait qu’elle était spéciale, qu’un prince nous trouverait pour elle. »
Le trottoir sembla disparaître sous les pieds de Mateo. « Où est ta maman ? » demanda-t-il, la gorge serrée par la terreur.
« Maman est partie, elle est au ciel », répondit la fillette avec une tristesse qu’aucun enfant ne devrait jamais connaître. « Il ne reste plus que mon petit frère, Léo, et moi, mais il est allongé dans une ruelle, il a de la fièvre et on a besoin de médicaments. »
Mateo réfléchit à son âge, à ses yeux noisette, identiques à ceux d’Elena, et à la durée de leur séparation. Neuf ans. Elle avait environ neuf ans.
Il avait un fils qui vivait dans la rue. Une vague de colère, de culpabilité et de désespoir le submergea.
Qu’as-tu fait, Elena ?
PARTIE 2
« Emmenez-moi à lui ! Immédiatement !» ordonna Mateo en sortant son téléphone portable pour appeler son chauffeur.
La jeune fille, prénommée Sofia, le conduisit dans une ruelle sordide à trois pâtés de maisons de l’avenue Masaryk. Là, sur un carton humide, gisait un garçon d’environ six ans, respirant bruyamment.
Son visage était rouge de fièvre et sa poitrine se soulevait violemment tandis qu’il peinait à respirer. Mateo n’hésita pas une seconde ; il ôta son manteau de laine italien, enveloppa le petit garçon dedans et le prit dans ses bras.
En moins de quinze minutes, ils furent transportés d’urgence aux urgences de l’hôpital Ángeles. Tandis que les médecins administraient de l’oxygène à Leo et diagnostiquaient une pneumonie, aggravée par un souffle au cœur, le monde de Mateo s’écroula.
Les autorités du DIF, menées par une assistante sociale nommée Carmen, arrivèrent pour prendre les enfants du foyer. Mateo intervint, exigeant un test ADN en urgence et proposant de prendre en charge tous les frais.
Ce matin-là, tandis que Sofia dormait dans un fauteuil d’hôpital, Mateo remarqua quelque chose d’étrange sur le dos du bébé. La couture était ouverte et une petite bosse se cachait parmi le rembourrage en coton.
Les doigts tremblants, il sortit un morceau de papier plié. Il reconnut immédiatement l’écriture d’Elena, sur le papier bleu si particulier.
« Si tu lis ceci, Mateo, c’est que mon heure est venue et que je n’ai pas eu la chance de te dire la vérité », commençait la lettre. Les larmes brouillèrent sa vue tandis qu’il lisait les lignes suivantes.
Mais avant qu’il ne puisse faire ses derniers aveux, les alarmes de l’unité de soins intensifs retentirent. « Arrêt cardiaque dans le box numéro trois ! » cria une infirmière.
C’était la chambre de Léo. Mateo laissa tomber la lettre, avec l’impression qu’on lui arrachait à nouveau la vie.
