ELLE MURMURA UNE BERCEUSE SICILIENNE MORTELLE À UN ENFANT HURLANT — LE PATRON DE LA MAFIA DEVINT PÂLE ET ORDONA : « TROUVEZ TOUT SUR ELLE. »
Leo ouvrit les yeux, sa petite main cherchant Sophia comme un point d’ancrage.
« Ancora… », murmura-t-il.
« Seulement si tu manges une bouchée pour ton oncle, » répondit Sophia en essuyant sa larme. Il hocha la tête et croqua.
Elle lissa son tablier et se retourna pour partir. « Attends. »
Alejandro Duca se tenait là — terrifiant, dangereux, la scrutant comme un code qu’il ne pouvait déchiffrer.
« Où as-tu appris ça ? » « Ma grand-mère, » mentit-elle. « Elle venait de Naples. » « Ce n’était pas napolitain. »
« Elle voyageait, » dit Sophia, le regard calme, puis elle s’éloigna, retournant en cuisine sans courir.
Le regard d’Alejandro grava son image dans sa mémoire. Silas se pencha près de lui.
« C’est la berceuse de la Vendetta, » murmura-t-il. « Celle que ton père avait interdite. »
« Mon père l’a interdite parce que seuls les traîtres l’utilisaient, » dit Alejandro, les yeux fixés sur la porte de la cuisine.
« Ce n’est pas une serveuse, » ajouta-t-il. Ou si elle l’était… elle connaissait la prière du loup.
Il jeta un épais rouleau d’argent sur la table, se leva, boutonna sa veste et ordonna : « Trouvez tout sur elle. » Le matin à Brooklyn était intrusif.
Sophia se réveilla dans son petit studio au bruit du métro aérien, Barnaby la regardant comme s’il avait des questions auxquelles elle ne pouvait répondre.
Depuis cinq ans, elle avait effacé Sophia Rizzo — fille de Dario Rizzo, accusée de vol et exécutée.
Elle avait acheté une nouvelle identité : Sophia Brooks, morte de l’Ohio, passé fictif, vie fictive.
La veille, elle avait chanté la berceuse qui marquait sa lignée.
Le jour de paie était dans deux jours. Elle avait quarante dollars, un chat et un choix : fuir ou tenter le tout pour le tout.
Pendant ce temps, Alejandro la regardait à travers ses dossiers. « Un fantôme, » murmura-t-il.
La reconnaissance faciale donnait une correspondance de quarante pour cent avec une photo d’Italie. Silas hésita.
« La fille de Dario Rizzo, » souffla-t-il.
La pièce se refroidit. Alejandro savait que le registre — le livre rouge — manquait toujours. Et elle avait réconforté Leo.
Il saisit son manteau et son pistolet. « J’ai soudainement envie d’ossobuco. »
Chez Laurizante, Sophia servait le déjeuner, les nerfs tendus. La porte s’ouvrit — Alejandro entra seul. Sans cravate, costume bleu marine, bouton supérieur ouvert. Ses yeux fixés sur elle.
« Je veux la même serveuse que la nuit dernière, » dit-il. Sophia avala et s’avança. « Bonjour, Monsieur Duca. »
Il ignora le menu, scrutant ses mains. « Assieds-toi. » « Je ne peux pas. » « J’ai payé l’heure, » dit-il.
Elle s’assit. « Qui es-tu vraiment ? » « Sophia Brooks. De l’Ohio. »
Alejandro rit sèchement. « Et moi, je suis le Pape. Essaie encore. »
« Tu parles le dialecte d’un village de trois cents habitants, » dit-il. « Comment une fille de l’Ohio connaît-elle la berceuse de la Vendetta ? »
« Ma grand-mère, » mentit Sophia. « Ta grand-mère est fictive. Sophia Brooks est morte. Tu portes son nom comme un manteau bon marché. »
« Que voulez-vous ? » murmura-t-elle. « Mon neveu n’a pas parlé depuis six mois — jusqu’à toi, » dit-il.
« Vous voulez que je sois une nourrice ? » demanda-t-elle.
« Oui. Emménage, prends soin du garçon… sinon les agents fédéraux rencontreront la femme qui vole l’identité d’une morte. »
« J’ai un chat, » s’échappa-t-elle. « Amène le chat, » dit-il, la laissant fixer la carte noire comme un verdict.
À la propriété Duca, les règles étaient immédiates : l’aile ouest interdite, transgression et tu ne reviens pas. Sophia apaisa Leo avec des blocs et une mélodie.
Alejandro observait, suspicion et quelque chose d’indéfinissable dans sa poitrine.
« Mets-le au lit. Puis viens à mon bureau, » ordonna-t-il. Dans l’aile ouest, il l’interrogea. « Qui es-tu vraiment ? » « J’ai fui un mari violent, » mentit-elle.
« Tu as les yeux d’une menteuse, les mains d’une travailleuse. Tu es engagée — pas parce que je te fais confiance, mais parce que Leo t’aime. »
Des semaines plus tard, Leo murmura : « Oncle Al a une pièce secrète… le livre rouge est là. »
Cette nuit-là, pieds nus, Sophia atteignit le coffre caché. « Je ne ferais pas ça, » dit la voix d’Alejandro dans l’ombre.
Pistolet en main, il claqua sa main près de sa tête. « Donne-moi une raison de ne pas tirer. » « Leo a besoin de moi, » répondit-elle.
Il baissa l’arme. « …La prochaine fois sans moi, je te chaînerai à un radiateur. »
Trois jours plus tard, une boîte de robe arriva : Met Gala ce soir. Au gala, Moretti s’approcha. Leo sursauta.
« Touchez-le encore, » prévint Alejandro. Sophia repéra l’assassin.
« Au pistolet ! » cria-t-elle, plaçant Leo derrière un pilier. Des coups retentirent — un dans la manche d’Alejandro.
Le chaos éclata. Alejandro tira trois fois ; l’assassin tomba.
Ils fuirent vers un SUV blindé. Alejandro pressa un chiffon sur sa blessure, murmura « C’était de la mémoire musculaire » et l’embrassa.
De retour à la propriété, il apprit la vérité : Mateo Duca avait piégé le père de Sophia. Leo avait tout entendu.
« Va à la nurserie. Salle de panique. Attends ma voix, » ordonna Alejandro, l’embrassant avant de courir dans le couloir.
Sophia saisit Leo. Pieds nus, robe émeraude abîmée, elle murmura : « Silencieuse. Invisible. »
Un lustre s’écrasa sur Moretti et ses hommes. Alejandro plongea pour un pistolet — trois ennemis à terre. Silence.
Il rejoignit Sophia. « Je suis désolé. Pour ton père. Pour tout. »
« La dette est réglée. Ardoise propre… si tu le choisis. »
Six mois plus tard, côte amalfitaine. Leo jouait. Les cauchemars s’étaient dissipés. Alejandro apporta du vin.
« Silas est vivant. Le nom de ton père est réhabilité. Le territoire de Moretti ? Divisé. Nous sommes hors jeu. »
Il ouvrit un écrin en velours : une bague émeraude.
« Je n’ai pas besoin d’une nourrice. J’ai besoin d’une partenaire. Veux-tu m’épouser ? »
« Mon nom n’est plus Rizzo. Il est Duca. » Elle l’embrassa.
« Oui, » dit-elle. « Si tu continues à t’entraîner au foot. »
Coucher de soleil. Leur longue nuit se termina — non par la violence, mais par le choix de vivre sans peur.
